Luciano Fabro - Iconografia (1975)

Crudo d’oca, senape di Dijon e cubetti di mela mantecati nella maggiorana. E già qui avrei dovuto capire…

Ma vi sembra equilibrato che una che chiami il proprio blog Oca Sapiens, si ritrovi a sbocconcellare con non chalance, e pure con un certo gusto, un crudo d’oca?

Ecco. Equillibrio. Credo sia questa la chiave di lettura dei grandi piatti e dei grandi ristoranti (come di ogni grandezza che si rispetti, in genere).

Credo, perché io non c’entro nulla con questa faccenda di gourmet, gourmand, gente di palato fino e  cibo in continuo equilibrio di gusto, sapori, chimica e alternanze.

Io perlopiù a tavola, mangio, chiacchiero, condivido, financo penso. Poi però certo, se mi si dice che quello in cui stiamo mangiando è uno dei locali di tendenza della nuova Cucina romana…allora beh…scatta la curiosità e la mia vena di guitta cantastorie …

Sia ben chiaro, Luciano Monosilio ci ha stupito con effetti speciali.

Grissini caldi e lardo di Pata Negra con gocce di mosto cotto, da assaporare a papille distese. Polpetta di bollito di manzo e gel di Porto. Petto di pollo di Bresse (che poi sarà stato veramente di Bresse?…quella virata in corsa alla domanda: ma dove lo hai trovato il pollo di Bresse? …un impercettibile momento di di dubbio del ristoratore e poi la ripresa da piacione “ma non conta che sia di Bresse, l’importante è il modo di trattarlo”…), maionese al limone e frullato di ostrica. Tortellini di agnello sfilettato a mano, con menta e panna al pecorino. Spaghetto mantecato di mare. Piccione e crema di bietole. Gianduia al sale e zucchero scoppiettante, nocciola, crema di pistacchi e caffe’ amaro.

Mi si è fatto notare che il filo portante fosse il carattere dolce di questi piatti, a me ha colpito invece l’assenza di varianza cromatica. Una primavera in attesa di scoppiare estate. Il bianco latte, predominante su tutto. E non solo in cucina. Soprattutto fuori dalla cucina. Come quel pezzo di carta che arriva sul tavolo alla fine. Come il candore di una semplicità che vuole evocare raffinatezza. Ma la raffinatezza è fatta di particolari, non solo di ingredienti e chef stupefacenti, la raffinatezza mescola e reinventa, non sovrappone strati disomogeni tra loro. La raffinatezza è fatta di contrasti, di carattere determinati e non di (auto)compiacenza reiterata (oste com’è il vino? bono!). Ci penso mentre a tradimento scoppio tra i denti un granello di pepe, nascosto chissà dove nella crema di patate in due colori, uovo al the lapsang e nocciole, ed è lì che il guizzo prende forma, formulando  in un lampo la domanda che la lingua non è disposta a tacere…

Scusa la domanda da neofita, ma quanto sono i ristoranti che hanno vinto la propria scommessa nonostante la differenza tra ristoratore e chef?

Stai attenta, se non hai mai assaggiato il wasabi potresti non gradirlo, perché ha un gusto strano.

Mi arrivano queste parole mentre sgranocchio carta musica ai semi di finocchio, sbocconcello e guardo dritto negli occhi il mio commensale. A quel punto ho inclinato lentamente la forchetta nel piatto, ne ho tirato su giusto la quantità necessaria ad intingerne la punta di verde e l’ho portata alle labbra.

E’ difficile descriverne il sapore, di certo non ha nulla a che vedere con quell’avvertenza che ne aveva preceduto l’assaggio, anzi. Arriva dritto al palato e lo pervade quasi a preparare l’anfratto.

Avete presente quando si prepara il forno a legna per la cottura del pane? Quando cioè il forno deve essere bianco fin sopra la volta perché sta ad indicare che il punto del fuoco è quello giusto per non bruciare il pane? Ecco, il wasabi prepara il palato all’ingresso della tartare allo stesso modo, con la stessa possente delicatezza, spingendo quel pizzico di bruciore non sulla lingua, ma dritto fino al palato, raffinatezza per dichiarare guerra a tutti gli altri sapori avvolgendoli e facendoli propri.

Ma saranno gli spaghetti cotti nell’acqua dei peperoni e serviti con le acciughe a decretare l’apice del piacere. Con quel sapore pastoso che avviluppa i sensi del gusto e dell’olfatto come in un abbraccio, il sapore dell’alice a stemperare il dolce del peperone e in un attimo è mare, stanze ombreggiate da tende di lino ricamate a mano, che ondeggiano nel riposo post prandiale di un assolato pomeriggio estivo, corpi e sensi come all’erta e in attesa della frescura per tornare a vibrare.

Poi dice i contrasti. In questo percorso degustazione c’è guizzo, un sano pizzico di anarchia, che sposa innovazione e creatività con sapere, c’è comprensione, c’è passione, c’è tenerezza, c’è arrendevolezza, né sovrastrutture, né autoreferenzialità, nudi alla meta, il tutto avvolto in fine lingotto di cioccolato fondente, polvere d’argento, frutto della passione e biscotto morbido al Grand Marnier con polvere di caramello salato, come a riempire con tante biglie colorate e rumorose una stanza silenziosa.

“Mangiare bere uomo donna. Cibo e sesso. Desideri fondamentali dell’uomo. Non se ne può fare a meno, ma è tutto qui? Questa me la chiami vita tu?”

(accade al Glass il 14 dicembre 2011)

Ricordo ancora quel pomeriggio. La metropolitana mi buttò fuori in un pomeriggio di carnevale, due scugnizzi penzolavano lì attorno e mi presero a bersaglio con delle uova. Era di martedì grasso e si sa…a carnevale ogni sherzo vale. E quel giorno poi…Una risata argentina e una mano tra i capelli, al chioschetto un fazzoletto bagnato d’acqua per togliere filamenti bianchi e poi a passo allegro verso l’ingresso.

Fu amore a prima vista.

Io non sto qui a dirvi che varcare il portone del Madre la prima volta è come sentire un tonfo dentro.O che le linee pulite e le vie di fuga che le finestre offrono fanno perdere l’occhio in un continuo rimando tra luoghi così distanti. Il dentro e il fuori e non capisci cosa contenga cosa. O che il meglio dell’arte contemporanea trova casa in quelle sale. E il senso ampio di un respiro che va oltre il definito e il delimitato e ti chiedi come tutto ciò possa accadere nell’aggrovigliarsi di vicoli, strade e piazze che soffocano in un cliché le mille risorse di una città e ti chiedi se questo stesso posto non possa chiamarsi speranza.

Fu la distesa dei corpi di Gormley. Furono gli scudi di Mimmo Paladino. Le tele di Clementi. Le installazioni di Jannis Kounellis.

Il cortile e la luce e il silenzio. A due passi dal tesoro di San Gennaro, dai vicoli del presepe, dagli odori di Napoli, quella vera, quella che ti taglia in due il cuore e che ti prende a morsi l’anima.

Ci sono logiche che sfuggono alle letture dell’istinto. Non capisco come Napoli possa lasciare che un posto così chiuda. Non so cosa sia il Madre per Napoli, so però cosa il Madre è per me. E’ un luogo dell’anima. E una città, mai, dovrebbe privare qualcuno di un luogo dell’anima.

…ne scrissi di questa città …ne scrissi racontandone gli odori e i sapori e i colori. Una poltiglia che mescola insieme sangue e sugo di pomodoro, zolfo e polvere, azzurro e nero… morte e rinascita.

Cià sempe avuto un suo perché, che non ve le ricordate le passerelle de li stilisti de grido? E l’intellettuale francesi? Sì daje, l’esistenzialisti, quelli che cantavano de dolori immensi, de crisi de pensiero, maglione nero a collo alto, sguardo intenso perso oltre i confini della vita. E la sigaretta all’angolo della bocca. Immancabile.

Poi, si proprio volemo annà indietro co’ la memoria, ce ‘sta pure la borsa nera…no chai capito, nun è l’ultima Kelly riedizione Hermes, me riferisco a quella che ciannavi co’ i bollini pe’ compra de straforo beni de lusso, ma anche de prima necessità.

Poi ce stava pure l’omo nero, quello che serviva pe’ spaventa li regazzzini quanno che la sera nun volevano dormi’. Un po’ come quelli d’Equitalia che l’artro giorno so’ annati a Cortina…ao’ adavede che sveja..400% de scontrini in più in un giorno, machine de lusso intestate a società fantasma…insomma, ‘na manica de imbrojoni.

Imbrojoni sì. Perché tanto a nascondesse dietro le parole nun serve a niente, specie a ‘sto paese andò li furbi c’hanno sempre avuto la pacca sulla spalla e riconoscimento de grande fantasia (che nun ve lo ricordate lo sgabelletto de Poggiolini?).

Imbrojà er prossimo e er paese, questo fanno tutti quelli che se credeno furbi alle spalle dell’altri. Nun è moralismo, è solo questione de sopravvivenza…specie se se tratta de sopravvive anche alle cazzate della Santanché… Dice che er nero sfina. Sì, è proprio vero…basta vede’ li conti pubblici…

#nonèilpaesechesognavo

Sullo schermo sgocciola la nostra vita, la mia e la vostra. Misuro a volte quando entrate, quanto ci state, dipende se ho da fare, se ne ho voglia, se mi diverte[...]
Io conosco un mucchio di gente fatta di frasi. E’ quella con cui mi trovo meglio alla fin fine. Vive dove il signor nessuno e il signor tutto valgono quel che dicono e come riescono a dirlo[…]

Scriveva così un mio amico, a proposito di rete virtuale, social network, blog e chi più ne ha più ne metta.

A questo pensavo mentre questa notte ho ripreso in mano il saggio di Adriana Cavarero, che ad un certo punto cita quel racconto di Calvino in cui si narra di un re inchiodato al suo trono, in continuo ascolto dei suoi sottoposti; i quali, ben consci di muoversi in un fantastico palazzo a forma di orecchio, fanno discorsi orientati al massimo conformismo, laddove anche gli spazi sono costituiti da chiocciole, timpani e labirinti; un giorno il re sente entrare dalla finestra una voce che canta; ne rimane incantato, e non per l’aspetto semantico, piuttosto per l’aspetto vocalico. E’ tentato di duettare ma alla prova pratica si rivela, afasico, muto. La voce, capace di svelare la reale identità di chi parla, non trova più modo di esprimersi, di esprimere il chi è.

Questo solo per dire che quello che sgocciola su questi schermi forse non è la nostra vita; come si fa a dire con certezza che valiamo per ciò che diciamo e per come lo diciamo, solo rappresentandoci con un segno?

Perché come la giri la giri, [..si mostra e si conosce la parte che s'è deciso d'esporre…] ,nella parola scritta ciò che prevale è il segno e il segno per dirla con Deridda, non può dire l’evento, ma tutt’ al più “ciò che resta del fuoco”; la potenza del segno è la sua stessa impotenza, il segno è condannato a dire altri segni indefinitamente, in un gioco di rimandi, percezioni, sensazioni, emozioni. Ma se mi interessa il fuoco, se mi interessa l’evento allora ho bisogno che la voce sia. E non solo come un mostrare quella marcatura o quel timbro ma anche come un sentire, nel senso patico del termine.

Ecco dunque, la voce, la sua corporeità, fa di ciascuno di noi un esistere unico, incarnato, irripetibile, ed è quella che unica ci espone, sia se la usiamo per lamentarci, che per parlare di tette, per commentare l’ultimo goal o l’ultima conferenza sulla ciclicità delle stagioni amorfe, o per discettare sul libro postumo dello scrittore affranto; puoi sceglierla, setacciarla, filtrarla, accenderla e spegnerla , ma come mi ricordava un po’ di tempo fa un anonimo frequentatore di questo blog, citando Manganelli, “la voce è la sola custode della purezza dei concetti”.

la libreria di D

Detto ciò, ripensavo a loro mentre mente scrivevo un commento su FB, dalle parti della Consigliera Anna Maria Tedeschi e ascoltavo ‘sta faccenda della Leopolda, di rottamatori, buoni propositi e gli ormai imprescindibili 10 punti che dovrebbero fare la differenza (manco fossimo ancora alla raccolta premi della Mira Lanza…e voi più giovani questa andatevela cercare).

Pensavo che un rottamatore che agita gli animi, non può limitarsi solo a rottamare, deve essere veramente in grado di fare la differenza e di farla in fretta, altrimenti sarà come aver risucchiato in un colpo solo tutta la speranza che è rimasta – e non è molta – e la sua responsabilità non sarà solo politica nei confronti di un partito e di una coalizione, ma anche morale nei confronti di tutti coloro che un cambio di rotta lo chiedono a gran voce perché questa nazione è ormai allo stremo.

E ascoltando il buon Matteo,  mi dico che avere voglia di cambiare le cose e la forza per farlo non è una questione generazionale, di questo me ne faccio sempre più convinta, è sopratutto questione di persone…(tanto per raccontarvi un po’ di affari miei, sabato scorso mi ha emozionato la riflessione di un assessore comunale – in prossimità di lasciare l’incarico in ticket con un consigliere più giovane  – il quale durante un incontro, ha lasciato ai “giovani”amministratori del tavolo una pillola di saggezza nel sottolineare la necessità di non sottrarsi al confronto più ampio su sfide più “alte” più “visionarie”, nonostante le urgenze del contingente premano alla porta…in maniera pacata quasi un invito a lasciare un po’ da parte l’arroganza che tutti ci ha contaddistinto quando avevamo 20/30 anni).

Ora è la volta della Leopolda e di Renzi e mi rendo conto che siamo schiavi della nostra storia, delle effigi predittive che ci hanno condannato a un ruolo ed un cliché, basta fare un giro dalle parti dell’Eur e leggere quello che c’è scritto sul Palazzo delle Esposizioni per scoprire che il nostro è sempre stato il paese dei grandi proclami (siamo o no il paese dei Poeti?!?).

Così come è sempre stato il paese dei Masaniello di turno (vedi alla voce Santi ed Eroi). E anche questa faccenda della rottamazione ci appartiene (basta fare un giro per le strade il mattino dopo capodanno…).

Ma mai come ora, invece, più che di rottamare (peraltro senza incentivi), c’è bisogno dell’operosità laboriosa di uomini e donne (giovani e non) che in maniera Umile e Certosina si diano da fare, perché credo che anche il tempo delle proposte sia finito …bisogna andare oltre e finalmente Scegliere, Decidere e Lavorare, tutti insieme, per il Bene Comune..

E quando non sentiremo più proclami vorrà dire che ce l’avremo finalmente fatta, perché chi fà, in genere, ha poco tempo per parlare a vuoto…

…ma questo è anche il paese delle mandrakate… e visto mai che arriverà un Expecto Patronum a salvarci! …in attesa non ci resta che riabbassare la testa e tornare al lavoro, buona settimana

p.s.
Utile per far passare l’effetto della presenza dei dissennatori e in parte anche per rinsavire, pare sia mangiare del cioccolato … così per dire…

La Venere degli stracci - Pistoletto

(Voce di piazza silenzio in casa)

…In fondo c’è poco da dire, a chi vuoi che freghi  di Barletta e di tutte le Barltte d’Italia!!! ‘Ste  5  poracce  mica hanno fatto su è giù da Palazzo! Mica stanno al centro  di un thriller che ci fai su almeno tutta la programmazione 2011/2012 di porta a porta e quarto grado!

Che poi, di quarto, almeno una volta c’era lo Stato  e non si capisce se è a Pelizza da Volpedo che je so’ finiti i colori o se è a noi che c’è passata la voglia di lamentarci e far valere i nostri diritti.

Ago e filo, taglia e cuci e quelle atmosfere da bottega anni ’50 prima, molto prima, della formazione ad ore , quella che arricchisce  solo i formatori, che fa numero per le statistiche sbandierate ai quattro venti come l’ abituccio della festa liso e consunto e che alla fine del corso ti regala dispense per inventarti  un work project.

Con 3,95 l’ora, invece, puoi comprargli l’ultimo ben10 o comparti l’orlo di un corredo e perché no, pure il fimino con il montaggio da rivedere milioni di volte, perché è il tuo sogno e non ti annoierà mai e che importa se le rughe avanzano se il cd schricchiola se il cliché di un sud polveroso e inoperoso continuerà sempre a riempire pagine e pagine di ricette sui mali italici e sulla loro soluzione.

Dice che guadagnavano 3,95 l’ora, a nero. Dice che lavoravano fino a 14 ore al giorno. Dice che tanto funziona così. Dice che la colpa è di chi non controlla, che quello era uno scantinato…ma certe cose accadono anche negli studi arredati con il design di ultima generazione,  con un “padrone” che  ti dice: in privato ci diamo del tu ma in pubblico mi raccomando ci tengo al lei e ti propone collaborazioni occasionali a 5 euro l’ora, scippandoti  non tanto la manualità,  ma la creatività  ….Ed è a quel punto che il gioco è fatto, perché se a un ragazzo o ad una ragazza gli hai ammazzato le idee, mi dici che resta?

Perché questo è un Paese che ha perso i fondamentali. Perché questo Paese ha dimenticato che l’autorevolezza non è roba da schiavisti o da giochetti erotici di infimo livello,  ma va a braccetto con il senso di responsabilità e con il suo perpetuo esercizio. Perché il Paese siamo noi e mi chiedo che cazzo stiamo aspettando!

E d’un tratto pensi che la Cina è qui…e forse non ce ne eravamo accorti…

Jm Basquiat - Sense

21 giorni è il tempo:
per un viaggio convulso in un paese distrutto,
per altro che a dirlo mi sembrerebbe di dar voce ad un lamento tedioso,
per muoversi come ratti tra le macerie di corpi e di anime che disperdono il tanfo nell’oblio quotidiano;

21 giorni è il tempo:
per ballare un’antica danza, il Rigodon, dove i ballerini compivano passi avanti e indietro per poi trovarsi sempre nello stesso posto;

21 giorni è il tempo:
per scandire i giorni con ritmi assenti, perché «ci sono mica solo che le sirene dei tetti, ci sono quelle del didentro, che non fanno alcun rumore, che ti tengono ben sveglio»…

21 giorni è il tempo della vita tra giravolte, fermate, zigzag..

“Accanto a me esiste niente! Solo che ciarlatani e farfuglioni… calcografi grotteschi, blatte purulente”..l’ultimo incontro di Céline..
dalla mia libreria anobii

Helmut Newton

Ho riletto un libro. L’evoluzione di Jane. Parla di amicizie al femminile, una storia che si perde tra le Galàpagos, i fringuelli di Darwin e strane teorie.

Amicizie al femminile.

A me non piacciono le accezioni di genere, ancor meno se si parla di amicizia, ‘ché già diffido di questa parola così puttana e ruffiana, figuriamoci poi se devo anche declinarla…”amicizie femminili”. .. (e comunque anche Darwin rifletteva sulle possibili ragioni dell’esistenza dei sessi. Vale a dire: a cosa servono? Sarebbe molto pù utile se non esistessero…Nulla probabilmente esiste per una sola causa…)

Se devo caratterizzare le amicizie le distinguo tra silenti e quelle ciù ciù ciù…quelle cioè  fatte di fiumi di parole, dirsi, raccontarsi…Anche se a dire il vero ho sempre diffidato delle amicizie ciù ciù ciù…maschili o femminili che siano state e la mia storia personale mi ha sempre dato ragione.

Quando lessi il libro per la prima volta, Cristina si era appena eclissata senza una parola, dopo mesi di lettere, confidenze, dissidi. La sua frustrazione d’avvocato al seguito di un Illuminato Professore che, come è d’uso in questi casi, la sfruttava senza vergogna, la sua separazione coniugale, le sue premure… (chissà perché tutti hanno premura quando sono sull’orlo del collasso…) .

L’ho riletto in questi giorni. Volutamente. Visto che accade di nuovo che qualcuno si eclissi. Ma è anche vero che ciò che io chiamo eclissi, in realtà è evoluzione e per rimanere in tema con il libro, dice che  proprio il ciù ciù ciù sia stato fondamentale per i fringuelli, studiati da Darwin, per la loro sopravvivenza ed evoluzione…ed io sono felice quando le cose evolvono e non rimangono statiche…soprattutto se statiche ha a che fare con il dolore.

Quanto a me, tanto per restare in tema, mi sento come un organismo residuo…di quelli cioè le cui caratteristiche, un tempo utili ad una specie, si vanno via via dissolvendo a causa del ridotto utilizzo o cambiano funzione o addirittura scompaiono..

Non mi sconvolge più di tanto quando tutto questo accade, ho il mio “cappotto lacero” di céliniana memoria e scorza abbastanza dura per riconoscere l’egoismo e l’utilitarismo come matrici essenziali ai sentimenti, anche i più nobili…ma dico, almeno una cartolina quando tornate a sorridere…potete mandarla no ?!?

Dice: “e mo’ che c’entra un libro di ricette libertarie con il libro di Gianluca Wood Pucci, I ragazzi dell’ala A?”

Niente. Solo che ad un certo punto scatta il clik ed entri in un loop mentale per il quale ti sembra, che tutto ciò che sia atto allo scopo di raggiungere un, seppur lontano, barlume di coscienza debba essere tuo.

E la causa è la Rivoluzione.

Perché dai, diciamocela tutta, chi mai almeno per una volta non ha sognato di farla davvero una sua Rivoluzione? Che fosse un sogno romantico o l’atto patemico di una sfida civile, c’è stato sicuramente un momento in cui ciascuno di noi avrebbe voluto cambiare il corso delle cose.

E’ per questo che ho letto il libro di GWP. Con la speranza di trovarvi tracce. E vi ho trovato la storia. Per atto di giustizia, forse, dovrei chiamarla Storia. Ma non voglio cadere nel tranello delle definizioni, ci sarà sempre una (s)toria la cui iniziale sarà resa maiuscola o minuscola a seconda della voce che la racconterà. Ciò che resta è il sapore amaro della consapevolezza, che le rivoluzioni si giocano comunque sulla pelle di qualcuno, che Qualcuno giocherà sempre sulla pelle dei rivoluzionari e che il rischio più grande è finire prigionieri di un cliché.

Grazie a GWP per averci almeno evitato il pathos e l’afflato dell’antieroe, il cliché dei seventiees come fenomeno di moda e per averci lasciato solo i fatti… nudi e crudi?…ai posteri l’ardua sentenza.

p.s.
a proposito… il titolo di questo commento l’ho rubato al famoso libro di ricette, pag 60 una magnifica ricetta della coda alla vaccinara…

pubblicato su anobii